• Je suis désolé, messieurs, mais la jauge de cette fusée est déjà à moitié vide, indiqua le pilote.
• Ça fait une éternité, que nous sommes là-dedans ! tempêta Don. On n’est toujours pas arrivés ?
• Non, et Mars est encore très loin.
• Je ne comprends pas, fit El, j’avais fait complètement remplir la jauge d’essence. Mars n’est pas Saturne !
• Et moi, je voudrais savoir depuis combien de temps nous sommes dans ce cigare volant ! La plaisanterie a assez duré, je suis le président et j’exige…
• Vous n’êtes pas en position d’exiger quoi que ce soit, reprit calmement le pilote. Vous ne m’avez pas écouté, au décollage. Vous aviez déjà l’air étonné que la Terre soit ronde !
• Fake ! Vous avez fait semblant ! Si ça se trouve, la jauge est pleine et vous nous jouez la comédie !

Habitué aux colères du président, El le laissa dire et demanda :

• Très loin, c’est-à-dire ?
• Nous ne sommes même pas à la moitié du parcours. A peine plus du quart, en fait.

Don était rouge de colère.

• Depuis combien de temps sommes-nous dans ce joujou ?!
• Six mois, messieurs.

Don et El se regardèrent.

• Mais alors…
• On peut faire marche arrière ? demanda El.
• Si nous avions été à moins du quart de cette distance, je pense que oui. Mais nous ne foulerons jamais le sol de Mars de notre vivant. Ni de la Terre.
• Fuck ! Vous dites des sottises !
• Un peu de retenue, monsieur le président. A présent, même l’oxygène est compté. Et je vous ferai remarquer que vous touchez le plafond.
• Moi, j’aime bien ça, fit El. Je vole… Je réalise un vieux rêve…
• Vous rêvez trop, messieurs, vous n’avez aucun sens des réalités. Vos fusées, monsieur M, ne sont pas faites pour s’affranchir totalement de l’attraction terrestre. Je m’en doutais un peu, mais la situation le confirme. Le réservoir d’essence n’est pas fait pour ça.
• Vous ne pouviez pas le dire plus tôt, imbécile ?! hurla El, et Don fit chorus.
• Oh, moi je m’en fous, messieurs : j’ai fait mon testament avant de partir, et vous m’avez ruiné, avec vos bêtises. Je sais ce que je fais, et je me fiche de devenir un satellite de la Terre… Inutile de vous énerver, monsieur le président, ajouta le pilote en voyant Don lui lancer inutilement son poing dans la figure, déséquilibré par son propre mouvement. Plus vous consommerez d’oxygène, et plus votre mort sera rapide… Moi, j’ai ma conscience en paix, j’ai libéré la Terre de deux contempteurs de l’humanité…

• Oh ! Regarde, mon chéri ! lança Zbika quelques siècles plus tard. Qu’y a-t-il écrit, sur cette fusée qui tourne autour de la Terre ?
• Spa… euh… puis un c… x ?
• C’est de l’illontien !
• Non, terrien, ma chérie, fit la chose poilue aux yeux protubérants.
• Ah ! Alors je comprends ! Ce sont des cons que les Terriens ont mis sur orbite !